Пятна
Александр Лавренов
Серый. Смех. Беззлобный, почти добрый. Он всегда невольный: понимаешь, что смеяться не стоило бы, но нет сил удержаться. Представьте себе, концертный зал, звучит музыка в духе Рахманинова или Шопена, оркестровое исполнение, и вдруг скрипка -- мимо, ну не попадает в ноту, причем не попадает так, что это заметно всем, даже новые русские, не считаясь с медведями, наступившими им на уши, роняют свои мобильники. Добрый смех поражает всех. Он может не вырываться наружу -- люди смеются внутрь себя. Если бы скрипочка киксанула чуть-чуть не в тон -- это бы заметили только знатоки и ничего, кроме расстройства это бы у них не вызвало, а плюха в тритон ведет к приступу смеха. Даже упомянутые медведи (как они попали в зал?) улыбаются.
Дальше что у нас? Ага, вот здесь -- сдержанно-лиловый. Кто-то может подумать, что это кич. Ничего подобного, господа. Это плащ Блоковской незнакомки. Она где-то далеко. Не видишь ее лица, не видно ничего, кроме ее походки, движения творения Господа, которое околдовывает, заставляет идти за ней, приковывает к себе взгляд. Мгновение, в течение которого виден в толпе этот плащ, способно заставить понять давно утерянный смысл твоего пребывания на этом свете.
Немного зеленого. Жизненная сила. Не сравнимая ни с чем мощь воспроизводства души. Мертвые души -- как сгоревшие рукописи -- абсурд. Глядя на этот цвет, понимаешь, что вечны не только камни.
Сиреневый цвет неба перед восходом солнца. Это сон. Тайна тайн. Не стоит пытаться проникнуть за завесу непознаваемого. Любая посылка несправедлива, любое предположение -- ложно. Любое действие, основанное на этом предположении -- преступно. Очень коварный цвет.
Оранжевая ночь. Страсть. Желание. Бесконечное стремление. Это очень похоже на то, что называют счастьем. Цель -- впереди, ты летишь к ней и то самое чувство, которое захватывает тебя, когда у тебя что-то начинает получаться, наверное, и есть счастье. Как только цель достигнута -- все пропадает. Как здорово, что кто-то придумал горизонт.
В переходе вокруг нас собралась толпа. Люди, на что вы смотрите? Вы видите, как художник складывает кисти, и разворачивает ко мне мой портрет. Я расплачиваюсь, как договаривались. Ему как раз хватит на пару сосисок.
Я бы выбрала другую палитру. Своеобразное восприятие! Но стиль Ваш мне нравится...
Алиса,
2 апреля 2001 г.
